La estructura del tiempo
¿Cuándo se acabará esta carrera de búfalos
por sobre un prado de rosas?
Vargas Vila.
¿Cuándo se acabará esta carrera de búfalos
por sobre un prado de rosas?
Vargas Vila.
Mientras todo se rige por estructuras binarias, lenguajes sintéticos, hoteles de neón, electricistas, demonios metálicos, Vates insurrectos.
Miro.
Obviamente como si no estuviera en este círculo donde se olvida el pasado y se comercia por sabiduría electrónica.
Esta es la misma esfera
que ha logrado matar al dragón, al unicornio, al pájaro Garuda, a la tiniebla, -esa creadora noble
de miedos y fantasmas-
Polvo, sepulcro temporal,
soy quien te viene a ver bajo un sauce,
soy, pero no soy aquel a quien esperas,
esperas al relojero, al minotauro… a Dios,
a Metis, a la Gioconda.
Ando entre hojas muertas,
bajo el surco de mi vista: viento.
Encima de mis pasos
sigo a una sombra que me sigue.
Cruzo una esquina y otra,
detrás del cementerio: nadie.
¿Qué no se supone que en este barrio
Nadie duerme?
Son las leyendas impuras, los copos de nieve que se atascan, es la neblina… nada.
Dicen que en la cima de Grouse Mountain
se paró el águila azteca.
y no es Aztlán sino Vancouver.
Ahora sé a quien vine a buscar,
al fondo de la calle un violinista,
la sombra espera.
Como no hay frase decente para un saludo en madrugada,
veneno en la boca, vengo a hablarte de la helada.
Puto frío.
¿Cuándo cesará la muerte de flores bajo la escarcha que nos cubre?
Es una calle blanca y sin salida
donde todo se ciega.
Bosque, sitiado entre callejas,
desterrado del tiempo y de los hombres,
anclado a tu existir, desasido a mi vista.
Sentado en una piedra, en una rama…
Ahí también nos espera la muerte.
Ahí también nos hemos olvidado del tiempo.
Ángel Lipizano
